STARDUST NOS NOSSOS OLHOS

Não é a primeira vez que isso acontece; e nem será a última: meu filme favorito não é o que o júri escolheu. No último post, quando fiz uma sinopse do que vi e gostei no 45º Festival de Brasília do Cinema Brasileiro, fiquei de escrever sobre a minha escolha de melhor filme dessa edição; e eis-me aqui a declarar que Boa sorte, meu amor, de Daniel Aragão, é filme pra entrar na história do cinema (ponto) tal qual eu a concebo.

O que faz esse filme ter esse status? Bom, creio que a linguagem que ele desenvolve.

Primeiro, sua fotografia em preto e branco, que nos joga na essência – de uma história de amor entre dois jovens (Maria e Dirceu), de uma cidade (Recife) e dos que, vindos de outro meio, agora a povoam, de relações sociais (os proprietários e os não proprietários), das famílias (e os seus silêncios). Cineastas diversos, assim como fotógrafos, se utilizam, ainda, desse meio de filmar. Para alguns é parte vital daquilo que dizem: algo como não estar muito para brincadeiras, não querer distração, desvio algum. Sebastião Salgado nunca funcionou em cor, Daunbailó, de Jim Jarmusch, não teria como ser colorido, e esse húngaro que agora se tornou um desafio deste blog, Béla Tarr, parece que é um adepto firme da causa. Não digo nada sobre cineastas mais antigos, Bergman, Antonioni (que alucinou nas cores com Deserto Vermelho, mas cujo A noite se desenha entre o escuro profundo dos ternos de Mastroianni e a alvura crítica da pele de Monica Vitti), Pasolini, Glauber, Buñuel, Welles, Ozu: eles tinham menos opção, haviam crescido dentro do universo P&B, carregavam a Lang, Eisenstein e Vigo no sangue.

A opção pelo P&B, talvez, é uma que permite que outros elementos da linguagem cinematográfica se tornem mais perceptíveis. No caso do filme de Aragão, essa “janela de oportunidade” é aproveitada até o talo: som, movimento de câmera, encenação compõem uma polifonia extasiante, que emite uma espécie de luz a banhar nossas retinas, do começo ao fim. Há muita liberdade no cinema de Aragão, nada é obvio, tudo é experimental, criativo, em sintonia com a personagem Maria, que tinha descoberto a música e pronto, não precisava de mais nada na vida, podia tranquilamente voltar para o interior, de onde tinha vindo – assim como Aragão “volta” ao P&B – , ou ficar na cidade, tanto faz. Era alguém que estava resolvida, apesar de ser tão jovem e de não ter nada, em absoluto, resolvido.

Senti-me, ao ver esse filme, como vendo uma continuação de Terra em transe. Não sei bem como descrever isso, talvez passe pelos espaços em que o filme transcorre, com a proximidade do mar, a rua estendida para o escoar de uma sociedade, o apartamento de luxo vazio ou com poucos móveis, como que atravessado por um vendaval de história. Talvez seja a urgência dos personagens, que têm fome diante da comida, o carro a rodar e rodar, quase desgovernado. Mas, antes de tudo, creio que se trata do olhar de Maria, que, de repente, some e nos deixa no mesmo transe em que deixou a Dirceu.

Transe parece ser uma palavra caída em desuso, uma palavra bem anos ’60, de quando os terreiros passaram a receber a visita regular dos etnólogos. Naquele então, a racionalidade iluminista estava sob fogo cerrado, e as religiões africanas, bem como as drogas, pareciam poder trazer uma outra sintaxe para a realidade. Glauber Rocha, parece-me, queria que seu país, o Brasil, sua terra, se não representava em si propriamente uma nova saída, entrasse em algo novo, incorporasse uma via alternativa. Queria que a sua inquietação pessoal se espalhasse como proposta civilizatória, algo eminentemente coletivo.

Hoje, um termo próximo do significado de transe é “vibe”, algo que parece-me passar por um circuito mais particular, mais próximo do individual. Ela carrega consigo a acepção de inquietação que essa outra palavra mais velha carrega, mas, desta feita, dentro de um contexto em que, como nas raves onde a música techno congrega (às vezes) a centenas de milhares, monólogos são articulados. Não há mais, nessa inquietação, a aposta num diálogo, numa lógica outra, mas simplesmente, como diz Forbes (o pai dessa percepção), a perspectiva de ressoar, ou não. E o que ocorre a Maria e Dirceu, o que motiva o sumiço da primeira e o que ela logo cuida de eliminar, equivaleria a uma quebra da vibe. Às vezes, talvez na maioria delas, o ressoar depende da sorte; e, para mantê-lo vivo, se faz necessário um adeus.